吗？”
    “她在休假。”
    “休假又不是与世隔绝，见个面吃个饭总行吧，说白了就是你自己心慌，不敢见而已。哥你不行啊，她祖宗十八代都给你刨干净了，结果人家到现在都不知道你在刨她……我知道了，按照伯母的画风，肯定沉着脸跟你说，‘唐吟！不把展念带回来，你也别回来了！’是不是是不是？”
    “……是。”
    唐真激动得探出半个身子，“那你现在出门……？”
    唐吟冷冷转身，“我出家。”
    除夕的街道清冷无人，唐吟将车开得飞快。
    平安大街，张自忠路。
    想起后备箱尚未送出的年礼，唐吟翻出一瓶酒，重新坐回车上自斟自酌起来，他恍惚看见梦里的自己，喝着烈酒，等着姑娘。后来他等到了她，却发觉不是朝暮想念的人。
    也许，是因为那天，唐真将她的照片怼在他眼前，也许，是因为那天，他实在烧得有些糊涂，也许，从头到尾，这只是一个荒唐至极的春梦，他和自己的臆想伤筋动骨爱了一场，现实中的那个人，依然是骄傲光鲜、漠不相关的明星。
    不知是酒的度数太高，还是车里的空调太热，胸口已是一阵翻涌，唐吟抓起外套，狠狠合上车门，有些踉跄地向前走。
    下雪了。
    唐吟在一座全然陌生的建筑前停下。
    青山原不老，为雪白头。
    建筑安安静静地伫立，不知已在此伫立了多少年，不知可曾有人来过，可曾有人爱过。城市里没有烟花，只有寂寞的落雪，万千广厦耸立其间，如一座座亘古冰冷的山石。
    唐吟想起，二十三岁的采访里，曾有人问她，最喜欢哪一首诗。
    她说，“与其在悬崖上展览千年，不如在爱人的肩头痛哭一晚。”
    依兰说：“那个时候，她被全网黑得很惨，每天都有人骂她是……不提了。”
    他听到，心痛得骤然一缩。
    旁人看到她的美丽，她的盛名，他却只想拥抱她偷偷掉的眼泪。
    唐吟自嘲一笑。
    他是她的什么人，在她眼里，他是她的什么人？他该以何种资格，何种身份去拥抱她？
    身后传来脚步声。
    唐吟回头，刹那间，似乎所有的酒都醒了，又似乎是醉得更厉害了。
    她把自己包裹得严丝合缝，宛如一个巨大的壳，他根本看不清她的脸，可是仿佛已熟悉了一辈子，她来了，他知道是她。
    她是他心上的烈酒，枕前的月光，梦中的蝴蝶。他曾认真醉过一场，醒过一场，爱过一场。
    那她呢，她可知道，他是谁。
    不知道的吧。
    明星就是这样，不肯把自己穿得很臃肿，再冷的天，也只是轻飘飘几件，她冻得发抖，似乎不愿多待，慢慢地转身。
    看见她转身的瞬间，唐吟感到梦里的那个自己，疼痛地活了过来。
    那个偏执的，疯狂的，卑微的，可怜的自己。
    那是他，到死都不肯放下的姑娘。
    于是，他慌了，疯了，他不知所措，不明所以地开口：“阿念。”
    那个背影顿住了，大约从未被人这样冒犯地唤过罢。
    远处，有几个女孩嬉嬉闹闹地路过，其中一个看见她，立刻拉住同伴，求证自己心里的疑惑，“哎，那个是不是……”
    她就是这样，挡住了面容，却挡不住独一无二的风华。
    他甚至都没有反应过来自己在做什么，已几步上前拽住她的手，不由分说地带走，打开车门，丢进去。
    一气呵成的动作完成，唐吟终于找回一分清醒。
    大年三十，冷清街巷，被一个素昧平生，满身酒气的男人拖上车，怎么看，都是依兰口中的，摆脱不掉的“私生饭”吧。
    唐吟冷静了一瞬，绕到另一侧的车门，打开，坐下。
    吓到她了吧，不然为何一直在颤抖。
    他强迫自己用理智向她解释，“十分抱歉，展念小姐。”
    她安静了，浑身的战栗都停止了，“什么？”
    “我……喝多了。”
    她抬起头，严丝合缝的脸上看不出表情，然而却是下意识脱口而出：“又喝酒了？”
    熟稔的，责怪的，担心的，薄怒的。
    他脑中，轰地一声。
    酒意上头，他的嗓音已经开始飘忽，“我想……向姑娘打听一个人。”
    “谁？”
    “九福晋。”
    他没有向她解释什么是“九”，谁家的“九”，何年何月的“九”。可是眼前的女子骤然缩了一下，宛如被一根针刺入要害，“公子……想打听什么？”
    他忽然意识到，他们说的不是小姐和先生，而是公子和姑娘。
    这回，轮到他战栗了。
    “我想知道，后来，她过得好不好？”
    “她很好，她体面地葬了夫君，送走了女儿，没有