，头深深的埋进你的衣口。

    你张开的，赤忱的任他在你身上倾倒。

    你想此时此刻，如果有光，你们一定是一对好看的影子。

    “而我，并不幸福。”

    黑暗中，响起他淡淡的嗓音。

    你慢慢支起身子，眼前清亮的光闪过。它们消失在他的眼眸，你凝视着想要捕捉他飘忽的眼神，你想说你懂。

    你懂得他的孤独，你懂得他的沉默。

    从你最初你看见他的时候就懂。

    他能把一间盛满年轻人喧闹的教室，站的那样清冷。

    他的双手背在身后，他像风一样走出那扇门，他低头捡起黑板边的半截粉笔，你都懂。

    你轻轻的靠着墙，听着夜伏的虫鸣和他的呼吸。

    你想你好多的话，都想告诉他，那些说而未说的都在他每段沉默的鼻息里。

    他的家庭，他的生活，他的妻子。

    你没有认为是和谁共享了他，她们得到了只是他的表象，而在你面前的，是完完全全整个的他。

    就像你。

    你要自己以他的方式活着。

    吃饭、睡觉、看书、思考，都是为了活成另一个他。

    你明白他的世界不需要向任何人妥协，你热爱他，你只能变成他，变成与他清朗灵魂相伴左右的灵魂。

    “醒也无聊，醉也无聊，梦也何曾到谢桥。”飞一样的落款。

    除了他。

    还能有谁会让你在这异国他乡冷清的夜里推开窗户，连带着放进这夜色里无关痛痒的种种。

    就像你们每次也都借着这夜色的壳，在这黑暗和虚无中制造着团聚。

    你掂着那页薄薄的信纸，流水一样的笔迹，时空流转到了那棵香樟树下。

    他从信里走来，缓缓的伸出手，正式发出他的邀约。

    他不知道在这盛大的等待中，你生长，发芽。

    这养料一般的思绪，突然，下腹的它轻轻的颤了颤，像是提前预知了即将到来种种。

    你猛的关上窗，像关住一个害怕走漏的风声。

    你要解释些什么呢：你的妈妈，她怎样的从一万公里外的湖边，拖着一脚的泥水站踩上这片土地。她又是怎么得到一个你，她的宏伟蓝图里写满了你们将要做的事。

    你们就像是为了反抗某种必然发生而存在的。

    “而现在，你的妈妈得到了另一种例外，那个人，他颠覆所有想象的来了。那在这之下之前做的所有努力，包括你，都是可以被归零的。”

    你伸手，轻轻的抚慰着它。

    还记得那一次分别。

    初冬，在湖边昏暗的树影中，你要的回答像那天的月亮一样，迟迟没有出现。

    空气中凝集着谜一般的白雾。

    “去吧，猫儿。”

    他总是这样叫你，像鱼儿吐出泡泡的声音，你听见他停顿间努力克制的鼻息。

    他的手指冰冷，你的心也跟着冰冷。你柔软的手指攀爬在他冰凉的骨节上，翻山越岭，你搜寻着他的鼻息，你要吻上去。

    那个你，那个完完全全是他的你。

    如果说你将要如何介绍自己，你只希望是两个字：他的。

    你的双手捧住他的脸，那张朝思暮想清朗如诗的脸，你读着就要醉进去。

    你真的相信他跟你所讲的，那个走进自己画儿里的年轻画家，就像此刻的你所神往的，哪怕化作他的一根睫毛一丝发。

    他伸手，将你环住的手，轻轻的放下。

    “一个更广阔的世界。”

    你听见他的停顿间。

    “可是我只想和你在一起。”

    他的沉默几乎快让你窒息，你要赶在喉咙被扼住之前。

    你不再含蓄了，你总要说出。

    这就是你的态度，哀求，妥协。

    你想只要他的嘴里再喊出：“猫儿。”只要他再那样轻轻的唤着你。

    你就立刻停下脚步安安心心的呆在他的身边。你甘愿自己今后的人生都只剩下等待，等待他走过来，摸摸你。你这一身光亮柔软的皮毛，都是为他。哪怕你们的每一次的团聚都只能蜷在黑夜的壳里，哪怕每次都短暂到走不完这半圈的湖，只要能听到他的声音，你也是心满意足的。

    或许，或许有一天，你们自由了... …

    不，你不怀揣期待，即时始终这样，你就变成一只昼伏夜出的猫儿，你也是愿意的。

    “你太年轻。”

    他轻轻的叹息道。

    “那我长大，不用你等，我会长大，好不好。”

    你几乎将自己跪倒在他面前，不知道什么时候已经是满脸的泪，你轻轻的但用力的握住他的手臂。你想告诉他，你们可以想办法，哪怕是和一个女人隔空分享着他，你脑子里能想出各种各样的办法，只要他愿意。

    就像他在课堂上灵光一闪的：“你看，还可以这样。”